Byly v sobě živé kořeny, kořeny připravené klíst a kvést, znovu růst a zbarvovat jejich světy. Nebyl však nikdo, kdo by věděl, jak zalévat ty opuštěné suché srdce, obývané podvyživenými kostlivci špatných lásky.
Možná jeden den, během spánku, během snu, plakaly, aniž by si to uvědomily. Možná byli ve snu svých druhých a neúmyslně si vyměnili slzy, které se skrývají v opuštěném srdci. Po chvíli, po suchu a učení se žít s tou suchou biou, ve které se jejich srdce otočilo, se narodil zelený kel.
Nikdo neví, jak se, ale narodil se a rychle rostl, tvar a poměr téměř desivý.
Už nebyla žádná poušť ... Ten malý pták, který tak rychle rostl, dal květiny
a naplnil ty šedé životy barvou. Ach! Květiny ... Vyzařovaly parfém, který tak impregnoval, že se staral o celý vzduch a nebylo možné dýchat bez pocitu přítomnosti. Jak bude dobré, kdyby to brzy na jaře trvalo! Nebylo to ještě na jaře ... Ale nebyla už žádná poušť ... Žádná šedá Jen polosuchá a nesmírná vůle kultivovat suché půdy, jasně schopné klíčit květinu, barvu ... Láska.
Když to přijde, jaro nebude trvat navždy. Možná přišel déšť a obloha byla někdy pokryta šedými mraky. Ale už to nebylo opuštěné a nyní se vydali, aby vyčistili půdu, odstranili sušená těla z nedorozumění a připravily půdu ...
Byla tam spousta lásky. Země byla tak úrodná ... Potřebovala jen někoho, kdo věděl, jak se kultivovat.
Nebylo by to navždy jaro ... Ani šedá, ani suchá, ani bolest. Teď bylo na řadě kultivovat lásku. (Tj.